“還有幾天。”他答得含糊，把話題繞回放假的事上。

        祝遠山“嗯”了一聲，祝青以為這通電話差不多該掛了，那頭的聲音卻忽然揚了起來：“江程呢？你倆工作狂眼里還有沒有家了？多久沒回來了？元旦飯店都訂好了，跟親家說妥了，誰不來誰別想進家門！”

        祝青蹙眉，剛想開口，那頭已干脆利落地掛了，連個“再見”都沒有。

        他站在停車場入口，手機舉在耳邊，聽著那頭的忙音，嘟嘟嘟的，一聲比一聲空。風從地庫口灌上來，帶著汽車尾氣和水泥地的涼，吹得他大衣下擺往兩邊翻。

        他把手機放下來，屏幕暗了，映出他自己模糊的影子。

        關于他和江程已經離婚這件事，他一直沒跟家里提。不是刻意隱瞞，是沒找到合適的機會，日子像流水一樣往前推，這件事就被擱在岸上，落了一層又一層的灰。

        此刻被這通電話的風一吹，那顆灰撲撲的塵埃猝不及防地揚了起來，直撲面門。

        他把手機揣回兜里，進了地庫。車停在負三樓，樓道里燈管嗡嗡地響，白慘慘的光照得整個停車場像一張過曝的照片。他找到車，拉開門坐進去，靠在椅背上，看著擋風玻璃外面那堵灰色的墻，墻面上有一道裂縫，從頂一直裂到底，像一道干涸的河。

        成年人的默契在于，知道有些界限一旦跨過，連表面的平靜都難維持。他和江程分開得安靜，沒有爭吵，沒有摔門，甚至連一句重話都沒有。那種安靜不是刻意的體面，更像是一種心照不宣的疲憊。

        既然已經沒什么好說的了，那就不說了。他們希望這安靜能延續得久一些，像水面上最后一圈漣漪，慢慢地、慢慢地散掉，散到誰都看不見。

        但漣漪這種東西，你越不去管它，它散得越慢。

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