第二拳，第三拳。

        陸沉的節奏很怪。不急，不暴怒，甚至沒有表情。每一拳之間都有個短暫的停頓，像在等什么——等對方SHeNY1N減弱，等自己呼x1平復，或者只是等雨停。

        江浸月的煙灰掉了，燙在手背上，她沒覺出疼。

        她看著陸沉的背。洗得發灰的黑sET恤貼在肩胛骨上，隨著動作繃緊又松弛。汗水混著雨水，在后背洇出深淺不一的痕跡。他的拳頭抬起，落下，抬起，落下。

        那節奏鉆迸她身T里。

        手指在T內加快了速度，床單被抓出褶皺，像被r0u爛的月光。

        她咬住下唇，沒出聲，喉嚨里壓抑的顫動變成風扇噪音的一部分。

        回憶里的畫面在變形。

        跪著的男人不見了，積水倒映的霓虹燈碎成一片。巷子還是那條巷子，墻還是那面墻，但陸沉拳頭的落點變了一—不再是別人的肋骨、臉頰、腹部。

        而是她。

        想象中的撞擊來得又重又準。不是疼，是一種被貫穿的實感。她看見白己靠在的磚墻上，后腦抵著粗糙的水泥面，陸沉的膝蓋抵開她的腿，呼x1噴在頸窩像燒紅的鐵。

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